Un revista-laboratorio dedicá na poesía, proza, ciencia, arte, música, historia, política na papiamentu
El amor, madre, a la patria
No es el amor ridículo a la tierra
Ni a la hierba que pisan nuestras plantas.
Es el odio invencible a quien la oprime.
Es el rencor eterno a quien la ataca.

Jose Martí

11/02/2007

Poesía Vertical XIV - 73

Tin gesto di bida
qu ta disfrasá na demoño chiquitu
y ta quinipí wowo cu nós,
ta pone nós trompecá
o ta logra qu sémper algu ta cai
riba nos cabés
o ta hòrta un palabra di e frase
pa demás y asta nós mes pensa
qu sinsintí ya ta rondia nós.

Sémper nán quièr lo otro,
lo recto di lo curvá,
lo quibrá di lo recto,
cueru je wowo abrí,
vishón di esún cerá,
chèrchè den calque cos,
trompecá como rito.

¿Quen a infectá bida
pa l’e tábata asina,
asina fo’i sla y torpe,
asina persiguí y so,
asina acosá y tristu?

¿Quen a infectá bida
cu su falsu demóñonan,
su miserábel mórtonan,
su piruétanan di nada?

¿Acaso n’ tábata basta
e asfixiante abismo
y morto na final?

Roberto Juarroz


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