Un revista-laboratorio dedicá na poesía, proza, ciencia, arte, música, historia, política na papiamentu
El amor, madre, a la patria
No es el amor ridículo a la tierra
Ni a la hierba que pisan nuestras plantas.
Es el odio invencible a quien la oprime.
Es el rencor eterno a quien la ataca.

Jose Martí

11/14/2007

Bida Símpel

Llama pan pan y qu ta parecé
riba pañ’i mesa e pan di cada día;
duna sodó loque tá di je y duna soño
y e breve paradeis y fièrnu
y curpa y minüt loque nán ta pidi;
hari manera lamán ta hari, bientu ta hari,
sin qu harimentu ta zona manera glas quibrá;
bebe y den burachería gara bida tene;
balia e baile sin pèrdè compás;
mishi man di un desconocí
riba un día di piedra y agonía
y qu e man y tin e firmesa
qu e man di un amigu n’ tábatin;
purba soledad sin qu bináguer
ta pone mi boca troce, ni ripití
mi trocement’i boca den spil, ni silencio
ta lanta para cu jente qu ta gruña:
e cuáter murállanan aquí – papel, yesu,
tapeit delegá y lus coló hel –
no tá ni siquiera e fièrnu primintí;
qu e deseo allá lo n’ hacimi doló,
friu pa miedu, herida friu,
quemadura di lep qu n’ haña sunchi:
awa cla nunca ta para quetu
y tin fruta qu ta cai pasó nán tá echu;
sepa con parti pan y partié,
e pan di un bèrdad común pa tur hende,
bèrdad di pan qu ta sustentá nós tur,
qu pa su levadura mi tá hende,
un semehante entre su semehántenan;
bringa pa bida di bíbunan,
duna bida na bíbunan, na bida,
y dera mórtonan y lubidá nán
manera tera ta lubidá nán: den fruta…
Y qu na ora di mi morto mí logra
muri manera hende y qu lo alcansami
pordón y bida perdurábel
di stòf, di fruta y di stòf.

Octavio Paz


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