Un revista-laboratorio dedicá na poesía, proza, ciencia, arte, música, historia, política na papiamentu
El amor, madre, a la patria
No es el amor ridículo a la tierra
Ni a la hierba que pisan nuestras plantas.
Es el odio invencible a quien la oprime.
Es el rencor eterno a quien la ataca.

Jose Martí

9/01/2007

Poesía Vertical XII - 12

E eror qu un cos ta cometé
or’e cai fo’i bo man,
e absurdo quibocashón di un blachi
or’e n’ ta cai riba tera,
e confushón di un aroma
qu ta migra di un flor
y ta bai perfumá un pensamentu,
no mester atribuí na su modalnan inexperto
sino n’e defecto fundamental qu destino ta distribuí
manera un anochi quibrá
pa apocalipsis tapá di díanan.

E concreto conspirashón aquí di desacierto
ta indicá qu historia aínda n’ cuminsá
y hende solo ta registrá den su analnan
simulácronan si antistoria.

Jis un imaginashón profano
qu ta dibuhá e moveméntunan di regreso,
di e perfume pa flor,
di e bláchinan pa palu,
di un cos pa bo man,
di destino pa destino,
di nochi pa nochi,
por cuminsá e historia berdadero.

Mundu tá llen-llen
di fantásmanan qu ta calma.
Mester haña e fantásmanan esencial.


Roberto Juarroz


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