Un revista-laboratorio dedicá na poesía, proza, ciencia, arte, música, historia, política na papiamentu
El amor, madre, a la patria
No es el amor ridículo a la tierra
Ni a la hierba que pisan nuestras plantas.
Es el odio invencible a quien la oprime.
Es el rencor eterno a quien la ataca.

Jose Martí

8/10/2007

Poesía Vertical I-51

Algún día lo mi haña un palabra
qu ta penetrá bo scochi y fecund’é,
qu ta para riba bo pechu
manera un man abrí y cerá na mes momentu.

Lo mi haña un palabra
qu ta detené bo curpa y bòlt’e,
qu ta contené bo curpa
y abri bo wówonan manera un dios sin nubia
y ta usa bo scupi
y ta dobla bo píanan.
Abo tal bes lo n’ scuch’é
o tal bes lo n’ comprondele.
Lo n’ ta necesario.
L’e bai a través di bo padén manera un wil
recoriendo bo al fin di punta pa punta,
muhé di mi y no di mi,
y l’e n’ para quetu ni ora bo muri.

Roberto Juarroz


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