Un revista-laboratorio dedicá na poesía, proza, ciencia, arte, música, historia, política na papiamentu
El amor, madre, a la patria
No es el amor ridículo a la tierra
Ni a la hierba que pisan nuestras plantas.
Es el odio invencible a quien la oprime.
Es el rencor eterno a quien la ataca.

Jose Martí

8/30/2009

Sodó cu bulpes

Bulpes,
sodó cu bulpes.

Solo a lanta temprán
y a topa q’e néguer pía abóu,
curpa sunú den cunucu,
tur heridá.

Bulpes,
sodó cu bulpes.

Bientu ta pasa grita:
―¡Est’un flor pretu den cada man!
Sánguer di cun’e: ¡Ban!
E di cu sánguer: ¡Ban!
El a sali fo’i su sánguer, pía ’bou.
Cañaveral, tur na temblamentu,
a abri paso p’e.

Después, shelu boca quetu,
y bou di shelu, e catibu
còrá-còrá den sánguer di shon.

Bulpes,
sodó cu bulpes,
còrá-còrá den sánguer di shon;
Bulpes,
sodó cu bulpes,
còrá-còrá den sánguer di shon,
còrá-còrá den sánguer di shon.

Nicolás Guillén

© 2009 Papiamentu Bibu



E bitácora aquí tá abrí pa reacshón. Tur reacshón tá someté na moderashón y solamente lo sali publicá si e «bitacorístanan» ta haña qu ta trata di un reacshón constructivo (no necesariamente mester tá di acuerdo cu nós).

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